Il y a les miettes de vie
accrochées aux bords
des rues,
couvertes par les buissons
afin que le vent
ne les disperse pas,
car elles sont un refuge sûr
pour les nuits de vent
quand elles ont été tirées
du bonheur.
Il y a les miettes de vie
enfermées dans les tiroirs
car la mémoire aussi
a jeté la clé
des moments difficiles,
décolorés sous le soleil d’été,
chargé le soir
d’ardents couchers.
Mes pensées marchent
sur l’arc-en-ciel coloré
entre l’horizon net
et le ciel sur les champs
que mon cristallin lorgne.
La brume s’est dissipée
en larmes de pluie
qui a lavé mon visage,
ciré les plantes vertes
et nettoyé mon coeur.
Je me trouve
sur la ligne
de démarcation,
stupéfaite,
incertaine,
le souffle lourd
- une musique magique,
des yeux indiscrets -
il n’y a que le vent
qui caresse mes cheveux
et m’indique un point
à l’horizon.