* * *

 Entre mes mains
ont glissé
les jours,
gris,
brumeux,
mornes,
pareils,
- telles des journées,
froides et humides,
de novembre -
et je viens seulement,
en un éclair,
de m’en apercevoir.

Pétris de rêves
et malades d’absence,
nous flottons déracinés
sur l’océan de la vie,
convaincus
que ne pourront mourir
ce corps
et cette énergie
vide de certitudes,
miette de conscience
insensée.